Mot-clef: Femme noire

Et moi qui ne suis qu'une observatrice impuissante, je ressens une douleur fantôme, lorsqu'on la poignarde, elle. Je ressens sa peine pourtant si bien dissimulée. Je la perçois aussi sûrement que si nous fûmes forgées de mottes d'argile voisines. Pourtant, elle réussit jour après jour à faire de cette fragilité une force. Elle la regarde dans les yeux et la contraint à devenir une arme. Sa force. Parfois, elle suréagit pour affronter certaines situations. Et puis, elle ajuste le tir. Ma sœur devient alors policée, donnant cette délicieuse impression que pour elle tout est facile. Pendant ce temps, le sable brûlant du Sahara brûle la plante de ses pieds non chaussés. Et c'est dans ces moments-là qu'elle est le plus redoutable. C'est une battante. C'est une survivante.

Depuis un an et demi, je suis terriblement mal-en-point. J'ai fait la connaissance d'une maladie que rien ne me destinait à rencontrer. Cette superbe affliction m'a rendue méconnaissable en l’espace de trois mois. Si changée que lorsque je me regarde dans un miroir, je me demande, non point qui je vois, mais ce que je vois. Je ne m’identifie pas à l’image que les surfaces réfléchissantes me renvoient. A l’intérieur de moi, je sais bien que c’est toujours moi. Moi, indéfiniment cabossée mais résiliente. Pourtant à l’extérieur, je passerai à côté de moi dans la rue sans qu'une lueur de reconnaissance ne vienne illuminer mon regard.

Je prends le temps d'admirer chaque nuance de peau. Ces femmes sont toutes pleines de charme. Je me sens petite devant cette splendeur qu'est la femme noire. Mais je me sens grande d'appartenir à ce peuple. Grande d'être une femme noire.