Categorie: Feu sacré

Et puis ça a dégénéré si vite que je me suis pris un vent épique. Un matin, je me suis vue dans un miroir et je ne me suis plus reconnue. Skinny est à conjuguer au passé.

Une onde de choc balaie la salle. Les murmures feutrés deviennent des filets arides, se taisent. Mute. On entend qu'elle. Sa joie. On ne voit qu'elle. Sa joie. On ne ressent qu'elle. Sa joie. Et sa joie n'en a cure. Sa joie rit. Elle resplendit. Sa joie chatoye. 

Ce que je trouve le plus désopilant, c'est que je ne prenne généralement pas le temps de m'arrêter, de respirer et de juste profiter de ces choses priceless. Je les sais priceless, inestimable. Tout ce qui nous arrache the sourire l'est. Mais je n'en profite pas autant que je devrais. Où est le piège ?

Il a un besoin. Il veut que son père, de ses baisers pleins d’amour efface la douleur. Que chaque baiser efface la solitude, que le suivant, gomme les peines, celui d’après faisant fondre la gangue de glace qui a pris son âme en otage. Que la présence effective et réelle de son père le réchauffe de l’intérieur. Et qu’un baiser après l’autre que finisse par disparaitre jusqu’au souvenir même de ce long moment passé loin de son bien-aimé père.

C'est un sujet grave mais très peu évoqué, surtout dans nos sociétés. Et c'est dommage. L’ignorance est en très grande partie à indexer. Mais pas que. Entourer de pudeur une réalité qui a la capacité de rendre socialement inapte une femme plusieurs jours par mois, est ridicule. Je pense que c'est avant tout une question de santé. Alors parlons-en !

J'aimais plus que tout flâner à la nuit tombante. Quand les ténèbres descendent de leur marchepied et commencent à fouler la terre avec légèreté et grâce de leurs pas éthérés.

Des gouttes d'eau dégoulinent à n'en plus finir sur le pare-brise. Les essuie-glaces ne savent plus où donner de la tête. Derrière nous, les montagnes se profilent au loin, auréolées de brume et de mystères.

C'est un destin qui est gravé dans nos cellules sanguines, dans notre code génétique. Et aussi longtemps que nous serons des mortels, eh bien nous mourrons. Ame sensible et frileuse, abstiens-toi d'aller plus loin dans la lecture de ce texte.

Bien à l’abri dans le cocon de mon Lomé côtier, le coronavirus est apparu dans mon horizon comme une rumeur venue d’Orient. Elle a enflé en ralliant l’Occident puis l’Amérique, et un beau jour j’ai ouvert ma porte et elle était là. Prétendument réservée mais armée de la faux de la mort.

Je prends le temps d'admirer chaque nuance de peau. Ces femmes sont toutes pleines de charme. Je me sens petite devant cette splendeur qu'est la femme noire. Mais je me sens grande d'appartenir à ce peuple. Grande d'être une femme noire.

En écrivant, je me rends compte que je ne peux pas réellement expliquer ce que la pluie me fait ressentir. La pureté du scintillement que cette eau cristalline suscite en moi. La force des émotions que le vent qui se lève éveille dans mon cœur

Je vous signale que vous n'êtes pas censé donner des noms affectueux à des personnes qui sont pour vous de vagues connaissances. Juste au cas où vous ne le saviez pas, prenez note. Comme ça vous saurez pour l’avenir.

J’aime la lecture et j’aime les mots. J’aime que la lecture fasse appel au monde merveilleux de l’imaginaire. J’ai découvert qu’il n’y a rien de tel que la lecture pour vous faire visiter des contrées lointaines, où vous ne vous rendrez peut-être jamais. Et vous, aimez-vous lire ?